Acompañar en el sentimiento: ‘Sirat’

Sirat empieza de mala manera para los no nacidos tras la generación X. “X” viene de jeroglífico y de incógnita no despejada en una ecuación. El primer despliegue de altavoces y amplificadores raídos en pleno desierto hará que más de uno se palpe los bolsillos para ver si se ha descargado el María Moliner en el móvil, que, por supuesto, no está permitido en el cine. Así que, a pelo, no molestándose de primeras en concitar las simpatías de los espectadores más añosos, analfabetos de lo ravero, una serie de personajes desclasados danzan con los rótulos de sus nombres, a modo de presentación, tras la primera advertencia de que “sirat”, camino recto en árabe, es un puente sobre el infierno por el que todas las personas deberán cruzar el día de la resurrección. En ese principio hipnotizante, es verdad que, si no se quiere que se nos vea el plumero a los de otras letras del alfabeto, lo mejor sería entonar un “a los hijos del tecno-pop, bienvenidos”, a lo Miguel Ríos, pero como que no sale.

De repente, algo sucede. Sin solución de continuidad un señor rechoncho y sudoroso irrumpe en las arenas. Le acompañan su hijo y su perro. Ahí se comprende su desesperación. Que con esa pinta de camionero despistado, o dueño de bar que tira cañas sin descanso en su pueblo de la Costa Brava, haya llegado hasta allí sin tener ninguna clave ni hablar el idioma de las dunas, dispara todas las alarmas. Busca a su hija desaparecida voluntariamente hace años. Alguno dirá que qué necesidad, pero el caso es que Sergi López en el papel de padre sería capaz de vender una docena de polvorones en el desierto. La determinación de Bruno Núñez en el papel de su hijo preadolescente, hace otro tanto. A partir de sus declaraciones de intenciones y la aparición del ejército marroquí desalojando por conflicto bélico, lo que empieza a flotar en el ambiente es el “lasciate ogni speranza” (abandonad toda esperanza), inscripción de la puerta del infierno en la Divina Comedia de Dante.